Всё ещё маясь безделием, дочитала "Одиночество простых чисел" Паоло Джордано. Я совершенно не умею говорить умное и вечное про книги, но вот как получится, что уж там, попробовать-то можно.
Это ужасно-сопливый любовный роман про людей, которые делают не то, что думают, сами не знают, чего хотят, пережили всякие детские травмы, эгоисты, и вообще не особо приятные. И вот они весь роман ходят, эти люди, ездят куда-то, выходят замуж, но как-то тускло, еле-еле. И уже как-то дочитываешь книжку, просто чтобы дочитать, но не наслаждаешься совершенно.
А потом вдруг встречается какой-нибудь очень пронзительный кусок, на три строчки буквально: про то, что даже если ты любишь кого-то, и любишь очень сильно, но ты не видел его девять лет, и ты приходишь в его дом, и он тебе чужой, и ты ему чужой, и ничего уже не поделать. И вот если бы книга состояла полностью из таких бы кусков, было бы лучше. Или хуже. Кто знает.